Después de días de andar,
te das cuenta que no es por ahí,
que has equivocado el camino
y que has perdido el rumbo.

Quizá en el último cruce
era a la izquierda
y no a la derecha,
quizá no debiste decir esa palabra,
tal vez te dejaste llevar
por el momento,
puede ser que te durmieses
y al despertar triste
no supieras como seguir.

¿Tal vez será por ahí?.

Tras un trecho de paso firme
y decidido
eres consciente
del extravío, de la duda,
del error...
Y ahora quisieras seguir
por el camino correcto,
¿pero cual es?,
¿Por dónde sufrirás menos,
por cual harás menos daño?.
Todas las esquinas se parecen
son parecidos todos los días,
todos tenemos nuestras ideas,
hay odio y amor en todos.

A veces,
cuesta seguir
cansado de pasar
por trayectos
tan iguales,
repetidos,
semejantes.
A veces,
duele continuar,
agotado de tropezar
con piedras
tan iguales
repetidas,
semejantes.

Lo peor de este laberinto
es que no se puede ir hacia atrás,
no pudes volver a aquel momento
y tomar justo la otra dirección,
hacer justo lo contrario,
callar lo que dijiste.

Solo sirve seguir.

Con el paso de los meses,
lo sabes:
se rompieron todas la brújulas,
se quemaron los planos,
y estás muy seguro,
muy consciente,
de que, sobre todo,
estás perdido.

Después de todo
ya no queda nada,
el mar,
la esperanza,
el dolor
pasaron.
Y en el fondo,
en el abismo más profundo,
solo queda un vacío,
enorme,
que ya nada
puede llenar.
Atrás quedaron
los recuerdos,
las lágrimas,
los sueños
y solo queda
un blanco perfecto,
sin límites,
sin anhelos.
Ningún pasado
al que mirar,
ningún mañana
que esperar,
solo una soledad
infinita
hija del egoísmo
y las pasiones,
el odio
y el amor.
Al final,
después de todo,
nada.

Un cabrilleo de agua y sol en el mar, o quizá en una piscina. El cuerpo caliente y esponjoso como pan recién hecho.
Sombras en la noche, una pesadilla. Las manos de tu madre encendiendo el mundo, disolviendo los monstruos. Ordenando las cosas.
Carreras jadeantes, frenéticas risas, juegos de niñez en patios retumbantes.
Melancolía aguda de lo aún no vivido. Intuición adolescente del resto de tu vida. Deliciosa tristeza.
La carne, un tesoro. El vertiginoso misterio de los cuerpos. El amor estallando como una supernova y dejándote ciego.
Y también el desamor: un agujero.
Una noche de agosto en pleno campo, un alboroto de cigarras, una luna llena de color naranja que parece el decorado de un teatrillo japonés, el tiempo por una vez piadosamente detenido. La plenitud, que siempre es sencilla.
Mirar a un amigo, mirar a tu amante y ver en sus ojos el pasado común. Contemplarte en los otros como en un espejo.
La serenidad que llega tras las lágrimas. Y también todas las risas compartidas, los momentos de juego, las carcajadas dichosas.
Todos los libros leídos, las músicas gozadas, los besos recibidos. Y una conversación una tarde de invierno comiendo chocolate frente a la chimenea.
La alegría de vivir. Y la fugaz y espléndida belleza.
Una noche de angustia. Intuición de la muerte. Una mano en la tuya. La cama es una balsa en mitad del naufragio.
Una novela leída al lado del lecho de un enfermo mientras llueve.
Torbellinos de polvo en un rayo de sol, un universo ínfimo.
Un cabrilleo de agua. El último chispazo.
Esta poca cosa, o esta enormidad, es una vida.

 Rosa Montero, en El País de hoy.

Autor de la fotografía: John Hill.

Tengo una amiga que habla de la vida de cada uno como el viaje en un tren y estoy muy de acuerdo con ella. Este sale de la estación el día que uno nace y llega a su destino el día que uno muere. Uno no recuerda cuando el tren partió ni sabe cuando llegará a su meta. Durante el trayecto hay gente que  viaja contigo durante un tiempo y se baja en la estación que quiere o en la que las circunstancias le obligan. Así un amigo con el que creías compartir muchos kilómetros de viaje puede morir y dejarte antes de lo que creías. La mujer con la que pensabas compartir todo el trayecto decide bajarse en una estación cercana en la que tu no creías que fuera a hacerlo. Otros suben al tren de forma imprevista y se quedan contigo más de lo que esperabas. En realidad uno no puede impedir, ni debería intentar si quiera, que los demás pasajeros se bajen cuando lo deseen. Por mucho que uno no lo quiera, el tren sigue su camino sin esperar a nadie. Según mi amiga, cuanto antes aceptemos el viaje y disfrutemos de él, antes seremos felices. Dice que no hay que apenarse por los que descienden en las estaciones por propia voluntad porque ellos también tienen derecho a hacer el viaje con quien quieran. Pensando sobre la imagen, sé que todos viajamos solos la mayor parte del tiempo y es un hecho que hay que admitir cuanto antes. Hay paisajes hermosos en los que te gustaría quedarte, pero no hay parada en ellos y si hay estación hay que saber que el tren pronto seguirá la marcha. Otras veces te detienes en un paraje obscuro y desagradable, pero no hay que olvidar que es por un tiempo limitado. Creo que hay que alegrarse con la compañía, disfrutar de los kilómetros en común. En fin, gozar con el viaje.

En cada esquina,
cada sombra,
cada textura aplicada
hay una sonrisa de gozo dedicado.

Trazas lineas, alzas columnas,
tiendes arcos
como un baile privado,
dichoso en el aire.

Es tu música geométrica,
tu canto feliz a los volúmenes,
tu odisea en el espacio.

Así cada arbotante,
cada capitel,
cada pináculo
te lanza aún más alto
solo para saber alegre
que aún puedes subir más,
que eres capaz
de vencer a las curvas díscolas,
a las espirales revoltosas,
dueña de la luz
y la materia.

Por ello obedientes
los ábsides,
las cúpulas,
las estructuras y fachadas,
los vidrios y azulejos,
los muros,
las naves,
los corredores y pasillos,
las torres,
las cúpulas,
las vigas
se ordenan bajo tu mano,
dichosos todos
de que nos des vida
y movimiento,
escala
y sentido.

Por caminos angostos
sigo el paso lento
de los aciagos días.
Todos los horizontes
están lejos
y el dolor
aprieta mi corazón
sin descanso.

Es un viaje a ninguna parte
que hago solo y perdido,
sin esperanza de llegada.

Por caminos angostos.

A veces,
exhausto,
me siento a un lado,
para ver como todo,
todos,
pasa y pasan.

Y el ahogo profundo,
acaba con mi mirada.
Solo queda en mí
el polvo de los que pasan.

Por caminos angostos.

Todo lo que pienso,
todo lo que deseo,
todo lo que sueño,
toda mi esperanza
y anhelo.
Todo lo que te quiero.
Toda mi pasión y mi cariño,
todas mis sonrisas,
todo mi entendimiento,
todas las palabras que no dije
y las que deseo decir
y no puedo,
todo mi silencio,
todas mis miradas atentas,
todas las mañanas
en las que te espero,
todas las noches
en las que te despides
prometiendo
lo que no será.
Toda mi persona,
la que vive
y respira,
la que escribe versos,
mi ser entero,
es tuyo.
Nada más tengo.
Pero siento
que el juguete te aburrió
y lo abandonas,
indolente,
y así,
como siempre
quedó malherido,
decepcionado
al darme cuenta
de que ni dando todo
no sirve para nada.
Al final,
después de darlo todo,
otra vez,
(¡Señor cuantas!,
¿por qué tantas?)
el dolor
y el vacio.

"Donde no llegues tú"  Map

No hay calor si estoy solo
si vivo solitario,
es contigo que empiezo
a querer soñar,
la danza de la vida
la bailo solo contigo
nos queda tanto por vivir.

Donde no llegues tú
llegaré yo por ti,
cuando no llegue yo
llegarás tu por mí.
Donde no llegues tú
llegaré yo por ti,
cuando no llegue yo
llegarás tu por mi.

Mi piel siente tu piel,
hablamos el mismo idioma,
tu eres mi forma de ser,
no he encontrado el momento,
a solas, para decirte
que sería nada sin ti.

Donde no llegues tú
llegaré yo por ti,
cuando no llegue yo
llegarás tu por mí.
Donde no llegues tú
llegaré yo por ti,
cuando no llegue yo
llegarás tu por mi.