Cuando está lejos
el agua ya no canta
y es amargo el sabor
de las naranjas.
Gris se torna el aire,
empequeñecen las esperanzas
y triste se apaga
el deseo.

Cuando está lejos
todo brilla
un poco menos.
Se pierden mis pasos
y sé que algo,
muy dentro,
perdió la esencia
y el sentido.

Cuando está lejos,
todo se queda quieto,
y el tiempo
es una red lenta
que atrapa las olas
en las playas sin momentos.
Es entonces
cuando entiendo
que la vida toda,
sin su ser,
no es ni lo que es
si no algo menos.

Cuando está lejos
no llegan los susurros
todo es de silencio,
las almohadas están calientes,
las miradas son de acero,
y ni los colores son intensos.
Se endurece el corazón,
las caricias son más frías,
y no existen
ni los besos.

Cuando está lejos
me doy cuenta
de que la soledad
tiene barrotes de hielo.

Reina del Dolor, Ama de los Placeres
tiene en su mano
la llave que cierra y abre
mi cielo,
mi imperio de los sentidos.
Solo su risa de cascabeles
supera los abismos
tristes y verdes,
solo su mano
coge la mía
para subir muy alto
y posarme lento
en un almohadón negro
de sensaciones
dulces.
Postrarme a sus pies
quisiera,
como símbolo
de devoción sumisa,
de admiración admirada,
de respeto hacia la maestra
y
aprecio
siempre aprecio.

Su pequeño.

Cupido de William-Adolphe Bouguereau

Debes dejar tus besos de rocío
sobre todas,
todo tu ser sensible
te lo pide.

No puedes por menos
que caer rendido a la belleza,
a las formas sublimes femeninas,
a esas caderas susurrantes,
esos senos firmes,
esas manos pequeñas,
el rostro de los ángeles...

Y agradecer a todos los dioses,
Eros el primero,
que exista esa suave curva de las nucas,
ese hueco pequeño entre sus dedos,
esos labios húmedos y dulces,
esos ojos profundos y risueños,
donde perder mil esperanzas
de salvarse del infierno.

Es tu sino y el mio,
andar por sus veredas,
disparar flechas,
cariñosas,
de Cupido a diestro
y a siniestro,
acariciar los sentimientos,
besar mil muñecas,
adorar cada cabello,
beber todas las lágrimas
(que serán luego las nuestras)
de cada piel caliente
y apenada.

Pero recuerda,
profesor,
triste te lo digo,
que se paga,
caro,
cada
sueño.

Para mi amigo Cool.

Sobre una alfombra de pétalos
tumbé mis sueños,
pero ellos murieron lánguidos
en el lento paso de los días.

Van quedando atrás los deseos
y la esperanza se colma
en una gris siesta otoñal.

Ventanas cegadas,
rincones polvorientos,
¿por qué los horizontes
están tan lejos?.

Uno a uno,
como burbujas,
se disuelven los proyectos
y las metas conseguidas,
son escorias de fogatas
apagadas.

Así un guiño
puede bastar;
una caricia en la espalda
puede ser una palanca
de ánimos;
una mirada,
caja de despertares
tiernos;
una sonrisa
suaves empujones
cotidianos.

Está en tu mano
apuntalar anhelos,
tejer lenta
una red de pequeñas alegrías,
que ayuden
a sobrellevar
el triste deshoje
de las esperas en otoño.

¿Y tú?.

Serás bendecido
por compartir felicidad azul
y tus nubes se alejaran,
risueñas
y anaranjadas,
por dar,
darte aliento.

Gracias por esa sugerencia de líneas
por esa caricia suave en el comienzo de la nuca,
por esos senos que solo insinuas
y que me recuerdan
que aún sigo vivo.
Por esa mirada
que yo quiero leer
como una mirada comprensiva
y cómplice.
Por esas manos leves
como libélulas blancas
que toman todo como cristal,
promesas mudas de roces innombrables.
Gracias por esa sonrisa
que amortigua el lento paso de los días;
por ese movimiento de caderas
que cuenta historias
de amor y de cigüeñas.
Por ese andar que no dice nada
pero que en mis sueños
es dulce baile de brisas
y amapolas.
Así, desconocida,
eres el canto del sexo deseado,
la insinuación dulce
que no fue
pero que recuerda danza de ángeles,
tíntineo de arroyo fresco,
en un, como decía Chavarri,
"Tierno verano de lujurias y azoteas".

Imagen: portada de "Third", album de Portishead.

¿Sabes cuándo te perdiste?

No recuerdas,

cuando te perdiste,

justo cuando dejaste de creer

porque te hicieron daño

justo cuando volviste a confiar.

Y algo quedó en el fondo,

como una herida sin cerrar.

Está ahí, escondido, como al acecho,

el recuerdo.

La esperanza que te mató,

el sueño que no fue

y los hijos que nunca tendrás.

Como no puedes gritar,

como nadie entendería tu llanto,

tan solo callas.

En un rincón gris, lejos del sentido,

se quedó aquella a quien amabas.

Quizá ahora

¿sabes cuándo te perdiste?.

Una mano en tu cuello
y la sombra de una caricia
tibia.

Un roce de encaje
y una sonrisa.

Una pluma,
un recuerdo en tu mejilla,
unos labios que susurran:
"te quiero"
y en tu espalda,
un horizonte de besos.

Magia en la punta
de los dedos..
una pompa de jabón.

Suave,
como el aliento de un ángel,
tu frente caliente
y perfume de gardenias.

Tus senos plenos
son refugio y promesa,
tu nuca,
pasión y deseo,
una certeza.

Excursión salvaje
a tus rodillas.

Provisión de especias,
aromas árabes,
sueños sueños
y más caricias.

Por el camino,
mil delicias.

Fotografía: Burbuja de jabón - Mila Zinkova

Dormida
con un tigre blanco en la bañera,
sueña con hadas y sirenas
y es todo corazón.
Es de chocolate y menta
espuma azul de mar,
toda una
Mary Poppins y hermana
de Peter Pan.
Madre Naturaleza,
en busca de las estrellas
con una escala musical.
Deja que bese
tus labios de regaliz,
tu cuello de nata y fresa,
bruja de la sombra buena
Señora de los Espejos.
Por siempre,
la Nena.